Hoje eu comprei uma garrafa de vinho e um homem morreu
Também aconteceu nada e um cigano leu minha mão
Muita gente telefonou
Nem pensei em você, amor
Eu comprei uma garrafa de vinho e um homem morreu
Veio aqui uma moça doente que era linda por dentro
Muita gente telefonou
Me encontro saudável e só tenho o lado de fora
Também aconteceu nada e você não tava na mão
que o cigano leu
Comprei uma garrafa de vinho e um homem morreu

Escrevo nas costas
da alma ou da mão
sem qualquer razão

Era uma vez

"- E que uma palavra ou um gesto, seu ou meu, seria suficiente para modificar nossos roteiros.(Silêncio)- Mas não seria natural.- Natural é as pessoas se encontrarem e se perderem.- Natural é encontrar. Natural é perder.- Linhas paralelas se encontram no infinito.- O infinito não acaba. O infinito é nunca.- Ou sempre.(Silêncio)"
Caio Fernando Abreu

Era uma vez muitas coisas que ela deveria ter dito a ele naquela tarde em que eles eram uma vez antes de se partirem em muitas coisas que ela deveria ter dito a ele uma vez antes de se partirem e serem só a tarde em que eles eram muitas coisas que ela deveria ter dito a ele uma vez e agora era tarde e era só a tarde além da vidraça, pensa: a moça que lê sonetos no ponto de ônibus talvez não saiba nada sobre sextilhas tercetos quartetos e decassílabos mas deve ter um amor num raio de vinte quilômetros mas ela não era a moça no ponto de ônibus e não lia mais sonetos e não tinha um amor num raio de vinte quilômetros e talvez nem tivesse um amor desejou desatar o nó da garganta das muitas coisas que ela deveria ter dito a ele uma vez mas agora era tarde era só a tarde além da vidraça percebeu que ela própria era uma vez e era as muitas coisas que ela deveria ter dito a ele naquela tarde em que eles eram e agora era só essa tarde e ela era só à tarde ela era a tarde e era tarde: Era uma vez muitas coisas que ela deveria ter dito e talvez nunca dissesse

-caberia o amor num SMS?

"There's something warm about the rain"

...é qualquer coisa assim que não chega dura à lembrança,
nem queda macia no esquecimento,
principalmente se é outubro
e se CHOVE.

( tentando encontrar uma máquina capaz de imprimir

a carta que escrevo initerruptamente à você

há aproximadamente trocentos dias dentro da minha cabeça.)

Hoje

Se não fosse o entrecortado espaço tempo das vinte quatro horas do dia seria só uma saudade, vadia.

Memória do caderno verde, mil novecentos e EU gravei um tape pra Você.

Girândola

Tem alguém pensando em mim dentro do anel de fumaça
Tem um sorriso escorregando num canto de olho
Tem uma canção empoeirando na vitrola e uma cor estragando na paleta
Tem alguém zapeando o controle remoto(do mundo?)
Tem um pássaro espiando na beirada da janela e um abraço esperando na soleira da porta
Tem um copo emborcado embaixo da cama e um homem tendo sonhos bêbados
Tem alguém pensando em mim dentro do anel de fumaça que salta de dentro do cigarro
Tem um corpo se debatendo nos arredores de uma alma(desalmada?)
Tem uma caneta girando uma mão que esquece
Tem um amontoado de mentiras de domingo enfeitando o criado-mundo do homem que esta tendo sonhos bêbados
Tem um livro encravado na estante que me revelaria o sentido da vida mas eu não sei disso e nunca irei abri-lo
Tem um ano impresso num papel novinho em folha esperando para a ser presente e passado( a limpo?)
Tem fogos coloridos lá fora e um fogo de palha aqui dentro
Dentro do sonho bêbado do homem tem alguém pensando em mim dentro do anel de fumaça que salta de dentro do cigarro que repousa ao lado de tantos outros de histórias assim já fumadas dentro do cinzeiro que não tem retalhos de nenhuma carta.